Лозовой горою пахнет ветер.
Время листьев - письма носит мне.
Месяц - как ребёнок в баньке - светел
В надречном распахнутом окне.
Как сороки - дальние моторы.
Облака, что зимние поля,
Окружают золотые горы,
Жмут дорогу в зыбких тополях.
Пусть на свете счастлив был я мало,
Да и там - не окажусь в раю -
Только всё же всласть пообнимало
Силой звёзд - всего!..
В родном краю
Не пришлось быть первым, быть последним
В достиженьях плоти на земле!
Но зато - какие только бредни
Не легли ещё в моём столе!..
Их, возможно, вехи расшифруют
(Где возможно...), многое - пусть – нет!
Что июлем сброшенные фрукты ,
Ищет спящих на траве поэт.
Знаю то - и потому сна легче -
Целоваться с этой тишиной,
Что была всегда, а всё далече –
Долгожданной мудростью иной!
ИНОЕ
© Copyright: Феликс Зигельбаум, 2010
Свидетельство о публикации №110090105809
Свидетельство о публикации №110090105809
Рецензии