Связь времён

В далёкие уже годы развитого социализма с андроповским строгим лицом случилось мне как-то проезжать на троллейбусе мимо Красной площади, двигаясь от Манежа к Историческому музею.

И вдруг я вижу, что от Красной площади вниз несётся по брусчатке молодой, не старше тридцати (по крайней мере, на быстрый, смещающийся вместе с троллейбусным стеклом, взгляд) мужчина. Он бежит так, как бегут стометровку на Олимпийских играх, или убегает гарлемская шпана от полицейских в голливудских боевиках. И за мужчиной действительно бегут, так же стремительно и с такими же ожесточёнными лицами. Только не нью-йоркские копы (с чего бы это?), и не родные менты (что ожидаемо), а небольшая, но сплочённая группа цивильно одетых, как и преследуемый, мужчин, приблизительно одного с ним возраста.

У беглеца была явная фора. Как ни рвались изо всех сил достичь его преследователи, но он уходил от них. Ему осталось сделать буквально пару шагов-бросков до ступеней подземного перехода, уводящего под площадь в таком разнообразии дальнейших маршрутов, включающих метрополитен, что весь азарт ловцов скорее всего разрешился бы бесполезными задыхающимися матюгами.

Троллейбус продолжал движение, и в рамке окна пронеслась ещё одна группа – засадный полк, выскочивший откуда-то из-за здания Исторического музея наперерез убегавшему.

Но манёвр не удался, они не успевали отсечь его от спуска в подземный переход. Не снижая скорости, словно мотогонщик почти ложась на крутом вираже, преследуемый вывернул к ступням перехода. Ещё шаг…

Мне пришлось развернуться к заднему окну, чтобы не пропустить финал.

С каким-то невероятным усилием от этой, тоже плотной и тоже остервенелой, группы отделяется тёмно-серая фигура, отталкивается от тёмно-серого асфальта, бросает себя вперёд – и, как в тех самых уже упоминавшихся голливудских боевиках, крепко обхватывает обеими руками колени убегающего, одновременно разворачиваясь в воздухе, чтобы упав на спину, принять на себя вес стреноженной добычи.

Через несколько секунд сверху на лежащих с разбегу беспорядочно валятся все остальные.

Троллейбус всё так же невозмутимо продолжает увозить меня от этой «кучи-малы»... 

И тут я вспоминаю рассказ отца, который как-то шёл по предвоенному летнему Невскому проспекту, когда из переулка впереди вывернул на полной скорости с визгом и шумом «ЗИС» и помчался по проспекту, а тут же следом выскочил с такими же шумовыми эффектами ещё один, на широкой подножке которого стоял пригнувшись человек в офицерской форме и палил из револьвера в идущую впереди машину.

Улица замерла. «ЗИСы» промчались мимо моего малолетнего тогда отца и завернули в следующий переулок.

«Это было, как в кино», - рассказывал мой папа через много лет с той, детской, интонацией.