ПОСТ 1

Этот  стих, родился  в  трамвае, увидел  девушку и  предположил, что  может  быть  такое  развитие событий  и  свою  реакцию на данный эпизод.

Я  ехал  в  вагоне, колеса  стучали.
Народа  так  мало  и  люди  дремали.
Сидела  девчушка,  чуть  чуть  впереди.
Две  русые  косы, банты  позади.

Пилотка  по  верху  и  в  форму  одета.
Весна  на  дворе, а  может  быть  лето.
И  два  пацана, ну  лет  двадцати.
При  ней  ахинею  начали  плести:

«Кому  это  нужно?» -бахвалятся  дружно.
«Зачем  там стоишь?  Кого  удивишь?»
«Россию  продали!  Россию  просрали!»
От  боли  и  стыда, лишь  челюсти  сжались.

Рванул  на  юнцов, как  когда-то  в  атаку.
По  русски  сказал: «Да  идите  Вы  на ….!!!»
Не  троньте!  Святое! Сейчас  Вас  порву!
И  в  харю  ударил  рукой  одному.

Бледнело  лицо,  и  спесь  сразу  сбилась.
С  щеки тогда  слеза  скатилась.
Поганный  свой  рот  утёр  он  рукой.
И  крикнул: « Не  надо! Эй,  дядя!  Постой!»

«За  что  так  жестоко  побил  Ты  ребят?»-
Безмолвные  люди  теперь  говорят.
«Я  не  был  подонком!  Не  трусил  в  бою!»
«И  вместе  с  друзьями  стояли  в  строю.»

«И  память  святую,  не  дам  замарать!»
«Сажайте! Судите!  Но  мне  наплевать!»
Сражались  ведь  деды, и  гибли  отцы.
Под  Брестом  и  Ржевом, а  были  юнцы.

И  нас  убивали  в  локальной  войне.
Кого-то  в   Вьетнаме,  Афгане,  Чечне.
Я  кинулся  в  бой,  и  прикрыл  пацанов.
На  вечно  запомнил, безусых  юнцов.

И  на  могилах  прошедшей  войны.
Не  надо  ругатьс я и  новой  беды.
Девчонки,  мальчишки , в  караулах  стоят.
Девчонки, мальчишки  свято  память  здесь  чтят.

Не  надо  чернить, поганить  ребят.
Другие  солдаты  того  не  простят.
Девчонка  уехала,  лишь  улыбнулась.
А  память  безбрежная, в  войну  окунулась.