Поэту

Я кланяюсь оземь тебе, наше гордое знамя,
Я облик твой вижу даже издалека,
В нутре твоем греется сильное пламя,
И бурно там плещется мысли река.

В штаны ты оперся своими руками,
Попал ты в тот мир, где не видно ни зги
Ты щеки свои раздувал мехами,
Углем и дровами в печи топил.

Теперь, наконец, пришло твоё время,
Тянуть и спускать своих строк тетиву:
"Ну, где же вы, стада гордое племя?
Любой я ваш вызов к себе приму".

Поэтом себя тогда назовешь ты,
Тебе стремглав наплюют в сапоги,
Потом скажут: "Верим в тебя, ты - сила!",
"Вот поле тебе - бери, борозди".

Возьмешься за дело ты крепко, смело,
Предлогом повыдернешь все сорняки,
Пробил только полдень, но ломится слабое тело,
А ты не прошел и десятой пути.

Ты бросишь грабли куда подальше с горя,
И медленно с поля уйдешь, забыв про обет и обед,
И мысль придет, с ней не стоит спорить,
Нет, граждане, вы обознались, я - не поэт.