Мне не с кем говорить в моей стране.
Наверно, грех разбойствует во мне:
метёт в избе углы на Спас медовый,
поддразнивает стопкою бедовой,
заманивает жарким калачом.
Есть орган речи, кабалой ведомый,
и есть - кому со мной, и есть - о чём.
Да, мама, я обычный литистерик:
невроз ко мне въезжает на коне.
Кормлю его, сую в ладошку денег,
хоть с кем-то быть мечтая наравне.
Отчаянным бываю, слишком резким
и размягчённым, аки хлеб в печи.
Советов лишь, прошу, не надо. Не с кем
мне говорить в моей стране. Молчи.
А вырваться не выйдет - знаешь точно,
и дымоход закрыт, вот в чём труба.
Ты накрепко привязан к месту, почве,
которой дышит пряная судьба.
И, стало быть, не выход - иностранный.
Но в ящике своём, на самом дне,
лежи себе, скользи, лелея рану.
Мне не с кем говорить в моей стране.
Мне не с кем говорить в моей стране...
© Copyright: Борис Кутенков, 2010
Свидетельство о публикации №110083101053
Свидетельство о публикации №110083101053
Рецензии
Да, пожалуй. Такой правильный и чистый русский язык не многие сейчас поймут. За стихи спасибо, не только за этот, мне все у Вас нравится.
Трофим Варламов 29.11.2010 21:18 • Заявить о нарушении
Трофим Варламов 29.11.2010 21:18 • Заявить о нарушении