чистое сердце

Кажется,что ставишь запятую,но мерещится точка.Постоянно сдуваешь упертые кусочки ластика - ни то,ни так,некрасиво.Буквы тянутся вниз,к обрыву,как и я,может быть.Зализываешь ранки в полночь.Маленькие демоны выходят из тебя и бьют по нервам - Я БЫ ТАК НЕ СДЕЛАЛА.Вечно недописанные листы в твоих тетрадках,кто бы их там не подарил,кто бы не оторвал от сердца,не забивал твои тромбы мыслями,всё равно,плевать.У меня что-то вроде пустыни,и как губы кровятся этим августом.Не уснуть,но и тексты не лезут в глотку - постоянная тошнота.Я посплю,посплю лишь бы только не видеть этот день от которого зрачки улетают.Тысячу раз прерывать прошлое,рвать на тонкие кусочки.Уметь мечтать,представляете?
У каждого этим летом ступор ,когда на ровном месте из глаз текут слова,но не изо рта.Стоишь как статуэтка.Уж куда там - до балерины,просто вкопанная,и не шевельнешься,не коснешься.Весь мир либо любишь и отдаешь за него жизнь,либо ты муравей с неврозами - работаешь днями,проклинаешь год,переносишь травинки.
Девочки плачут в подушки из-за мальчиков с ровными,прямыми волосами,красивыми глазами.А парни не плачут,они лишь улыбаются ,поэтому от их улыбки и этих милых передних клычков девчонки сходят с ума : влюбляются и собирают слезы с одежды.Всё это так мило.Лав.Лав ю,не ловлю,промахиваюсь, и теряю.
Хочется писать о красивом лице,словах по которым тоскуешь,волосах на весь алфавит, с райским ароматом,вот только слов не найти.Всё, силуэты,всё, чужие прокуренные ладони,которые не пахнут ни одним временем года.А я всё так-же - эйфорию в губы.Так-же чьи -то плечи ищу в толпе.Вжиматься,рваться корнями к солнцу,когда оно такое живое и для кого-то рвотное.Слова - набор букв,грамотно распечатанные чьими -то пальцами,чьими-то мыслями.Писать хочется,но только не кому.А фальшивость,она,знаешь,не для меня.Ты прости.И последнюю фразу особенно сложно поймать за руку:обламывает,кричит и вырывается.Ты прости,что я даже не знаю,есть ли ты,надо ли любить,переживать,ждать,спать ночами.Ты прости.Я то не плачу.И всё, что за зря,ты прости меня.
Сказки эти,сказки.
Их писать некому.
И жить не для кого.
Эти возгласы : "Нет - войне",когда в каждом из нас она идет.И каждый,Божий день, мы сидим с закованными руками,прикованными глазами и верим,что всё,у всех "ок"?Верим или хотим верить?
А у кого-то сейчас больше чем "просто боль",больше чем "просто - просто."
И как же от этого пусто,когда ты красив, но пуст.Колодцы с разбитыми надеждами,выбитыми язвами на собственной щебенке.
Мы как щенки - ненужные никому.
Кричат дети,а родители,которые никогда не были родными, их не жалеют,не обнимают,не знают - это тоже война.
Вы видели?
Завтра ломтики клеток внутри тебя,но ты против крови и боли.
Лети и глотай небо.Принцессы , принцы - наши любимцы.
The Frames - Seven Day Mile
Меня бы беречь в коробочке,как светлячка,меня бы носить вместо маячка и закрывать от посторонних глаз.
(Я умею исполнять желания.)
Мало,кто замечает,что я никогда не пишу в собственном лице.
Так часто : маски,маски,краской по лицу.
Удалить,удалить,удалить все ошибки.
Даже когда мы в школе ошибаемся учительница говорит:"Не исправляй - зачеркни".
Зачеркни.
А каждая новая жизнь начинается - "с завтра."А что если завтра забудут заплатить за свет?
Всё это только для того,чтобы вы узнали давно понятный факт : от тех,кому часто говорят "нет" и уходят - противно.Значит мы быстро растаем.
Московские дожди.
Всё это в принципе понятно.
И когда, я говорю,что у тебя чистое и большое сердце - это правда.
Идя по переулкам,ловить свет фонарей.Ты мне верь.И что музыка лечит и звезды сыпятся,залетая в мои запястья.Собственные вены оправдывать и бело - красные майки сушить.
Всё и так понятно,лишь бы сердце слышать.
Не придавать.
/,тук (перерыв) тук/
Мне бы боль вырывать из себя.
Глупо.

Решено -удалено.