Тут не надо большого ума,
Чтоб, на небо взглянув, догадаться:
Худо будет нам, бедные братцы!
Надвигаются бури. Шторма!
Нашей жизни исчерпан лимит.
Все! Похоже, дошли до предела!
И кингстоны открыть можно смело.
Да, у нас постоянно штормит…
Да, приплыли… вопрос лишь – куда?!
И ответ, как всегда, очевиден!
Где-то ждет в глубине Мартин Иден.
А не ждет – так и то не беда!
Задирается в небо корма,
Или нос задирается в небо –
Вот что делают злые шторма,
Эти дети Сатурна (Эреба)!
Жаль, что суша совсем не видна,
Что не виден спасительный берег…
Все утонем – сангвиник, холерик…
Далеко же, однако, до дна!
Здесь почти что шесть миль глубина!
Выпью крепкого рому галлон,
И галлоном запью лимонада,
И не страшен мне будет циклон,
И плевать мне на эти то
Шторма, шторма
© Copyright: Парамон Перегрин, 2010
Свидетельство о публикации №110083005309
Свидетельство о публикации №110083005309
Рецензии