Кошацкий простудился и чихает

Поэт простудился.
Чихает вовсю.

Но ток не на Творчество.
Я попросЮ -
меня Извинить, что не ставил
Стихов -

вот несколько Дней.
Был к Тому не готов.

Проехался,бросив свой Джип -
из-за пробок -
Метром.
Ну и это.

Напали Микробы.

Пять раз как на Нас
начихали в МетрЕ...
А то и все Шесть.

Ну и это.

"ПомрЕ...
Наш Пушкин и Лермонтов
Новой Эпохи...
От Чиха."

(Приснилося).

Охи и вздохи -
Стихирские зрил.
Во Бреду представлял.

Поминки и всяко такО.
И Финал -
как Я пренаглейше
потома Воскрес.

Рыдали как Критики:

"Экой же Бес!
А мы ить Венки..."
(не с Крапивой?)
"И Ленты...

На Собственны денежки!"

Были Моменты.

И я Просыпаюся,
даж хохоча.

Марфушка с подушки
уходит,урча...

Она меня Лечит -
вторА Медицина.

(На Первую фыркает.)

Словно Машина -
какой Генератор,
сидит и мурчИт.

И греет Поэта:

"Ну что ж Ты,Бандит?
Опять захворал,
и опять так Некстати..."

Пока не слежу -
все колечки закатит
куда по Углам.

Ювелирку,Часы...

А после - умоет
Хитрющи Усы.

Ну типа, не Я -
виновата,ребята.

Оно вот самО -
закатилось Куда-то.