Она тебе никогда стихов не напишет.
Да и зачем, коли сам поэт?
Она ведь и слов-то твоих не слышит;
Зачем? В них ведь истины нет...
Она тебе никогда не скажет
Искусно о вечной любви.
Зачем это нужно, не любишь даже,
Зачем, если морфий в крови?
Но это возможность себя пожалеть,
Побыть иногда любимым.
Да и наплевать, что скука и плеть
Лишь сделают счастие мнимым...
Иллюзии подлы для тех, кто ослеп,
Они - искаженье пространства.
Скажи, ведь она - ограниченный склеп,
Мистерия впадшего в пьянство...
Она тебе никогда стихов не напишет...
© Copyright: Матэ Лакиато, 2010
Свидетельство о публикации №110083000229
Свидетельство о публикации №110083000229
Рецензии
