Истина поэта

У поэта истина проста
Вечно плод любви обожествляя
Он идёт, душа его чиста
Даже в стужу слышит звуки мая.

У поэта на душе весна -
Вечная награда и проклятье
Ночи проведённые без сна,
Девы неприкрытые без платья.

Жизнь не сон, а мне казалось сном,
Через расстояния и сроки
На газете, сломанным пером
О любви пишу я эти строки.

Позабуду горести и зло
Что кричать напрасно: - Аллилуйя!
В этой жизни мне всегда везло
Буд то целый мир меня целует.

Я пою о тайнстве любви
И великой нашей русской вере.
Строю, строю Храмы на крови
И несу души своей потери.

Истопчу без счёта сто дорог,
Может с кровом, может быть без крова.
Пусть порой лукаво смотрит Бог,
Лишь бы крепло в сердце Божье слово.

Дождь холодный, чёрная пурга
И насвозь промёрзшая одежда
И дорога к чёрту на рога,
Но с Любовью, Верой и Надеждой.

Где моя последняя верста,
Где мне крест поставят к изголовью?
У поэта истина проста
Жить сто лет и умереть с любовью.