Я скучаю...

               
Я скучаю... Скучаю. Я очень и очень скучаю...
Это странно звучит в наш увенчанный атомом век.
Перечла все стихи… Ты живёшь в них, грустя и печалясь...
Где-то в радости, где-то шутя, мой любимый родной человек.

Снова август... В слепяще-горящем повторе...
Есть отличие в ЭТОМ: знаю – в нём  отдыхаешь сейчас.
Летний месяц. Солнце, море, вояж и разлука  – в фаворе.
Подожду строк о том, что скучал… Я запомню минуты и час.

Наши рядом миры. Арф и флейт в них звучанье.
Звёзды плачут мне кажется, слёз осколки бросая в окно.
Я, мгновений всех бисер перебрав, ещё больше скучаю…
Будто нет тебя сотни веков, много лет. Очень. Очень давно!

Черепашкой. Так медленно движется время.
Я не вижу рассветов и тёмных пятен на жёлтой Луне.
Сердце снова с душой – два гнезда, где кочующий тремор
не сложил своих крыл. И блуждает подраненой птицей во мне.

Будет всё хорошо... За чудесный исход я ручаюсь.
Наступивший  сентябрь станет в золото лист паковать.
Лето, августа сплин. Потому, что я очень скучаю!
Краски осени вновь украду, чтоб тебя ими околдовать.


*---------------------------------
«Женщина» - рисунок автора