Кленовый дождь рисует алым на асфальте...

От колокольных перезвонов плачет небо,
оно устало собирать по капле росы,
и пахнет осенью туманной, свежим хлебом,
янтарной мякотью созревших абрикосов...
Уходит лето - скрылось вмиг за перекрёстком,
прощаясь криком, журавлиным диссонансом.
Испить бы утренней зари глоток, напёрстком-
на брудершафт, под тихий всплеск волны авансом...
Повисла дымка на листочках пятипалых,
кленовый дождь рисует алым на асфальте,
раскрасив золотом и бронзою бульвары
штрихи роняет сумасшедшего pop-arta.

Мне б возвратиться на минуту, напоследок
взглянуть на тающую даль, где ты осталась,
укрыть колени шерстяным английским пледом,
смахнув ладонями с закрытых глаз усталость.
Незабываем блюз осенний, почему-то
напоминает вздох дрожащей паутины.
Стекает ночь пятном чернильным поминутно,
к утру хрустально рассыпаясь в мятной сини.
Вода слюдой стремится ртутной, незаметно
стирая пятна от седой дорожной пыли,
ты стала точкою отсчета, словно Эхо-
Мечта, которую окликнуть позабыли...