К натурщице

                Пётр РОДИЧЕВ

                К   Н А Т У Р Щ И Ц Е

                Я люблю твои косы
                и светлую прядь, -
                как прозрачно она золотится!
                Неподвижность натурщиц -
                сама благодать,
                кто-то мне намекал,
                мол, легко обольститься...
                Кто-то лгал.
                Что такое последний мазок?
                Где она, вдохновенья минута?
                У костра твоих глаз
                не один огонёк,
                не одна в нём
                дрожащая искра уюта, -
                есть и пепел -
                смирительный обруч огня...
                Я не сделаю этих отметин.
                Погожу,
                чтоб не выдала грусть и меня
                на таком колоритном,
                лучистом
                портрете.
               
                Говорят,
                у тебя за душой
                нелады:
                взъелись бабы,
                грызут понарошку,
                будто, нет
                в обиходе твоей слободы
                ни одной,
                не охаянной ими дорожки.
                Будто, совестно им
                за твою прямоту,
                за твою наготу на подмостках.
                Цепенеют невежды
                в холодном поту
                и клевещут окрест
                широко и громоздко...
                Я люблю твои косы,
                но разве вплету
                я в них ленту интимной удачи?
                Пересмешник-художник,
                я предан холсту
                и ни капли души
                на иное не трачу.