Книга

Глаза пронзают её тень,
моя душа стремиться к ней,
она листает жизнь мою,
а я по прежнему молчу.

В её руках летят страницы,
и взор её меняет лица,
её величество игриво,
и разум её красит мило.

Иду тропою я тернистой,
слежу за отпечатками судьбы,
куда ведут её страницы,
моей невиданной души.

Пронзая белый яркий свет,
исчез знакомый силуэт,
а на двери осталась тень,
воспоминания о ней.

Хлопок донёсся очень ярко,
закрылись толстые тома.
И убежала тень внезапно,
и приоткрылась дверь моя.

Лежала книга у порога,
никем не писана ещё,
чужих обид кружилось много,
средь белых листиков её.

Перо ранимое с чернилом,
Свалилось на руки мои,
Я ЧЕЛОВЕК,и мне судилось,
писать тома своей судьбы.


Рецензии
все мы пишем свой сценарий, это верно. добавлю вас в избранные - образ мыслей ваш мне близок, возможно..

Вечер Добрый   10.09.2010 20:43     Заявить о нарушении