Он пытался сделать вид, что тебя не замечает,
что не тобой, а кем-то другим опечален.
Рисовал нежные слова в воздухе пальцем,
и все то же самое мелом на асфальте.
Ты думала, предполагала, кто тебе стихи посвящает,
Кто пишет нежные слова, а ночью их стирает.
Звонит со скрытого номера, желая услышать твой голос,
а он принимал за счастье упавший с твоего плеча волос.
Не поднимая взгляд, он смотрел точно под ноги,
его гордость позволяла довольствоваться немногим:
лишь только мягкие пяточки в сандалиях нежных
и изящные щиколотки разглядывал прилежно,
запоминая каждую деталь твоих ног,
взгляд выше поднять ни разу не смог.
Гордец или трус он сам и не знал,
решил что гордец, но к ногам твоим пал.
И любить тебя больше не было сил,
он противился, плакал, пощады просил,
Не хотел он любить, но никто не спросил…
Любовь?
© Copyright: Леди Мора, 2010
Свидетельство о публикации №110082805516
Свидетельство о публикации №110082805516
Рецензии