Зоб больного

                Июль пылал, как лоб больного.
                Прозрений бред мой выпел стих.
                Я был вне разума, вне слова.
                В зените черных дней моих.
                И все, что мне дала эпоха
                Напрасных битв, великих жертв,
                Я приравнял к чертополоху,
                который сух, который мертв.
                Гармония?.. Весна?.. Единство?..
                Меня все чаще бил озноб.
                И - только гений Материнства
                Мне охлаждал порою лоб.

                М.Д. Июль пылал, как лоб больного...



ЗОБ БОЛЬНОГО


Мой стих громаду лет бодает.
Мне выпел псих прозрений бред.
До смысла бред не добредает,
но, между прочим, я - поэт!

Быть не в себе имею право
и материнствовать - вполне.
Мне не пристало мыслить здраво.
Нет этих глупостей во мне.

И всё, что мне дала эпоха,
я в силу слабого ума
низвергну до чертополоха
косноязычного письма.

Мой лоб - узилище прозрений!
Я в психлечебнице - Эзоп!
Читай мой бред, пока мой гений
от перегрева не усоп...