Он не пел, а хрипел, разрывая сердца,
На осколки сарказма и боли.
Как резцом на стекле, он с гитарой в руке
Выцарапывал веру о воле.
Скрежет режет стихи и рисует мотив:
«На матерых открыта охота!»
Но, «бегущих на месте» ничто не смутит,
Их флажками очерчено что-то.
«Протопил – не топил» – «хохотнула» судьба.
На Каретном тебя больше нет.
Но, стреляя, петляет в народе молва,
Что нашли вороной пистолет.
Дух березы морозной дохнула вода,
«Пар горячий» ударил в висок,
И с коры как с горы, «где не был никогда»,
Пролился правды-матки поток.
Нараспашку мыслитель, стало «небо – обитель»,
А у нас ты всего лишь в гостях.
И «козел отпущенья» стал вдруг символом мщенья,
Тех … «вращающих Землю» в цепях.
У «науки есть Куки», у индусов брахманы,
А у бардов есть песенный стяг.
И «козел отпущенья» стал вдруг символом мщенья,
Тех … «вращающих Землю» в цепях.
Высоцкому 70 лет
© Copyright: Андрей Портных, 2010
Свидетельство о публикации №110082803569
Свидетельство о публикации №110082803569
Рецензии