ласково море штормит

только около моря. исключительно здесь.
ты - нигде. а особенно - под водой.
и тишина здесь начинает цениться более,
чем глоток воздуха
после падения вверх из глубин.
ты, как не мой немой, всё дальше.
хотя я не знаю ни местоположение,
ни даже (что стыдно) состояние эго.
пускай не знаю. зато здесь по ночам -
шумный морской прибой и перистое небо
(как из сказки?). перекрученные нервные вены
всё ещё требуют чего-то (хотя сами забыли что).
в голове, как только начинаешь думать,
всегда страдальческое "не то":
цвет чьих-то глаз (зелёный),
зимняя чья-то одежда (пальто),
рисунок на стене (не того, чьё пальто, но
уже не важно). и я эти мысли перед сном
в лихорадке давлю и молю (кого?)
просунуться не завтра, а когда-то
совсем давно. каждый это испытывал.
хоть бы раз, но было. это
живёт под рёбрами и во взгляде.
я пытаюсь в бреду дикламировать
"ниоткуда, с любовью, надцатого мартобря",
до сих пор не зная -
чего бы ради?