Плачут мои стихи

Плачут мои стихи – им поломали крылья,
их посадили в клетку и привязали грузы,
ноги окольцевав.
Где же их звонкий голос, старческой стал он пылью,
не разобрать оттенки певчих, поющих службы.
Где ваш свободный нрав?

В новых чужих одеждах, тряпках и ярких перьях
вас на показ выводит конферансье обузой
грязный творя обряд.
И, подтолкнув на сцену, ищет в своих поверьях,
некое оправданье. Всё же сквозь слог кургузый
нежный проступит взгляд.

Дети мои - вы песни! Песни мои – вы слово
дальних дорог прошедших, трудных горячих дней.
Как же живется вам?
Слово моё воскресни, песни звучите снова
Свежестью первозданной вместе с душой моей!
Вас чужаку не отдам!

Вас подарю народу, нашим обычным людям,
Вас принесу я в жертву русской родной земле.
Пусть зеленеет всход!
Если промчатся годы,  знаю, Россия будет,
если помянет правнук там далеко обо мне.
Верую в этот исход…