13-ое августа

В зное часто минутами служат тугие часы.
Вялой рябью дрожат, отделяясь, от жизни мгновения,
Вязнут, тщетно пытаются выбраться из густоты
Острой точки росы, если проще – из точки кипения.

На обочине космоса скорчился пыльный цветок.
Над коронкой его лепестков, словно вырезанный
Из бумаги небес, силуэтом застыл мотылёк,
Выражая протест недвижимости яркими крыльями.

А в земле, испускающей жар, как нагретый котёл,
Вперемежку с корнями живых и погибших от времени,
Черви, туго сплетаясь в один непонятный узор,
Вертикально уходят подальше от жаркого семени.

И пространство вмещает, мешает в себе миражи,
Будто воздух напоен в округе не солнцем, а винами,
Превращая болота из клевера, мака и ржи
В необъятное море, с кричащими в небо дельфинами.

Там, в объятиях дня, уронив своё тело в постель
Мягкой-мягкой травы, подложивши под голову руку,
Тихо дремлет  она, и над нею бушует метель,
Кружит ласковый снег белых туч тополиного пуха.

И, вдыхая размеренно запах цветущей земли,
Проецируя лето в себе, словно некая призма,
Веки тонко дрожат, охраняя волшебную синь
Двух холодных озёр: Недоверия и Эгоизма.