О городе...

Пусть меньше здесь, чем в Питере гранита,
Пусть стили здесь смешались и размыты,
И каша серебристая машин
Туманит город сизым смогом,
И ты бежишь, не разобрав дороги,
Под гомон, гул и шелест шин
С толпой, наляпанной художником печальным,
Толпой из тысячи мазков случайных
В безумной какофонии столицы,
Стремясь то слиться, то разъединиться
С волной из ветра, сырости и пыли.
И не проси, что б завтра не забыли,
Тут некому тебя запоминать,
Тут не отстать тебе и не догнать,
А вечно закружиться в мясорубке
Кольца Садового, Бульварного кольца,
И провалиться в дырку переулка
На лавку у какого-то крыльца.
И там услышать в тишине зеленой,
Как дышит хриплый город под тобой,
Вздымая кверху ветки кленов,
Где небосвод от звезд рябой.
И колокольчик абажура
Тихонько звякает в окне,
И силуэты в контражуре
Узор рисуют из теней.
И ты нечаянно заплачешь,
Что город этот твой родной,
Что ты, как часть, так мало значишь,
Озябший, грустный и больной.