Лист

Порывом ветра сорванный, летит
Осенний жёлтый лист, куда – не знает.
Упав, он в куче мусора сгорит.
И по-другому в Мире не бывает!
Вот так и мы, летим, бежим, спешим
За впереди мелькнувшею химерой.
И знаем ведь, что всё равно сгорим,
Но знанье это заменяем верой.

Ведь верующим много проще жить,
На многие вопросы есть ответы.
И тот костёр, что призван нас спалить
Мы называем восхожденьем к Свету.
Кружение на бешенных ветрах,
Падение на грязную дорогу
Мы нарекли раскаяньем в грехах,
Ведущим не куда-нибудь, а к Богу!

Хотя, на самом деле, проще всё!
За маем лето, а за летом – осень.
Никто от бурь осенних не спасён,
Всех ветры одинаково уносят.
И от судьбы своей не убежать,
И бесполезно верить и молиться!
И в небе вечно нам не пребывать,
Полёт листа не может долго длиться!

Хотелось бы мне Веру обрести,
Что смерть – движенье к новым воплощеньям!
Что ветер должен не в костёр нести,
А в дивный сад, где вечное цветенье!
Но ветры рвут безжалостной рукой,
Несут по кругу дальше, выше, ниже!
Я всё ещё летаю над землёй,
Но круг всё уже! И костёр всё ближе…