Нет, сотру стихотворенье...

Он играет в автоматы… В карты тоже,
В лотереи, веря в то, что фарт поможет…
А она под звук гитары засыпает,
И его давным-давно не понимает…

Он гуляет по ночам, приходит поздно,
А она вдалась в поэзию серьёзно…
Он покуривает мерзкую отраву…
Их свела однажды вечером Полтава.

Той весною ей всего 15 было…
И она его безумно полюбила.
Без секретов, без надежд, и обещаний,
Без красивых орхидей, и без свиданий…

Он оставил всех подружек, повернулся
И души её нечаянно коснулся,
Не задумываясь, не подозревая,
Что судьба подкинет трудностей без края…

Беззаботно время вместе проводили…
Пару лет прошло. Они совместно жили.
Свадьба, дети… И на полке папиросы
Отвечают на  созревшие вопросы…

Для чего ему семья, ведь он бродяга…
А она роняет слёзы на бумагу,
На которой, снова ночью пишет строчки,
Уложив в кроватку крошечку-сыночка…

Он не создан для семьи, но любит очень
Ту, что голову опять ему морочит,
Заставляет не гулять, а быть с семьёю…
И 15 лет рыдает над судьбою…

Он на кухне засыпает с сигаретой,
А она опять уснёт у интернета,
С серой мышкою в руках и рифмой в сердце…
Ей во век у монитора не согреться…

И она сама во многом виновата,
В том, что строила не там семью когда-то…
Пирожки, борщи ей хочется готовить,
А ему всегда охота пустословить…

Он покурит и расскажет снова сказку,
От которой у неё намокнут глазки.
Ведь она совсем не курит, к сожаленью…
Или, к счастью… Нет, сотру стихотворенье…