Песочные часы

…И ещё один день отошёл, и ещё горстка счастья изжита, –
    пересыпалась в прошлое, словно в песочных часах.
    А уж полночь спешит в новый день неизвестность насыпать,
    и вручить поскорей, и рассыпаться в сонных глазах…

    Впрочем, счастьем назвать
                то, что встречей для нас называлось,
    ты не хочешь, – а я
                лишь рассеянно вновь соглашаюсь с тобой…
    Эта встреча – была. Но она… Но она где-то в прошлом осталась,
    где-то в Прошлом… Для нас
                больше встречи не будет такой…

    Сколько ж дней, – тех песочных часов (или рек?), – отшумело,
    отпылало закатов и зорь, отсчастливилось встреч и надежд…
    А ведь всё сохранилось, ведь Время разбить не посмело
    то, что в Дни заковало само… Ну так где ж это, всё это, – где ж?

    Не потеряно, нет. Память всё для людей сохраняет.
    Даже то, что не помнят они, даже то, что ушло навсегда,
    как им кажется, в Прошлое. Но ведь Память
                меняет местами
    верх и низ у Песочных Часов, возвращая и дни, и года.

    Возвращая и встречи, и то,
                что назвать здесь пытаются счастьем,
    возвращая опять и опять, позволяя ожить в сотый раз
    удивлённому дню, что когда-то сгорел в одночасье,
    а теперь согревает порой
                замерзающих нас.

    Вот поэтому я – улыбаюсь сейчас (– как несхоже
    это с теми озёрами глаз, что улыбкой прощались с тобой…)
    Вот поэтому я –
                улыбаюсь… А всё же… а всё же –
    не вернётся тот день, – и для нас
                больше встречи не будет
                такой…