Нет мест
И недолог бабий век
Пролетает так беспечно
Как вода у горных рек
Время падает с обрыва
Листья падают с дерев
Среди банок из под пива
В эту осень умерев
Бабье лето пахнет краской
Как художника мольберт
Я б остался в этой сказке
Но сказали....места нет!
Свидетельство о публикации №110082701502