больное

мне снятся волны твоих волос,твои липкие губы,испачканные откровением чувств.я боюсь,что никто не писал дерьмовей меня о любви.даже у амели были большие печальные глаза.я опрокинула все образа в этой ****ской комнате,когда ты хлопал дверью,громче,чем играют виолончелисты.ты сорвал с груди моей крестик-это подмена веры,первый ведь никогда не сделается последним,романы без продолжения и тёмной венозной жидкости.прости меня за простоту,я кажется кончилась в этих злосчастных рифмах,строчках,цепочках логических и никчёмных.и темных кругов овалы под моими голубыми глазами не предсказывали,не предрекали,твои губы стали слишком липкими,как внутренность абрикосов.а поезда уходят с откосов в большую неизвестность,так грубо и пошло.прошлое-это содранная кожица с апельсинов,у магазинов нутро-разноцветный фантик,ты не романтик,я не брик,и крик словно режет волны воздушного эго,снегом вымазаны щёки моего мужчины в +35(ть),а я опять вижу во сне волны твоих волос,пришлось никогда больше не засыпать под музыку прошлого и больного,тысяча девятьсот девяносто восьмого года выпуска,куска солнца в этом июне мне было достаточно,всё бесстрочно кончается,и беспочвенно началось,ось во мне,протянутая с запада на восток,пусть закончится этот уменьшенный кровосток строк,и попавшись опять в капканы номерной пустоты,где ни ты,ни псевдо свобода не имеют веса,я не выдерживаю такого стресса во сне,пусть к голове лучше прикладывают холодное дуло твоего револьвера,чем когда ты с меня сдираешь крестик,и пропадает вера,это подмена,слышишь,я заменяю Господа личностным эго-божиком,чтобы потом вот так истекать дрянными рифмами на чистоту своего бложика.если кровать-это белый лист,сперма-слова,а нежность-это просочившаяся в поры едва созревшая,липкая,как конфеты,твоя любовь,быстрей которой продаются только презервативы.я в объективы впихиваю искусство,запечатленное на камеры.руками я из себя извлекаю голос,мне снятся волны твоих волос,чёрт,на самом деле мне не спалось ни куцей минутки,пока ты целовал бёдра модистки ли проститутки,на словах пел запрет,а рассвет искромсавший меня до пёрышка,рвался в окошко несказанными стихами,я была совершенно больной и спящей,и с недавних пор у меня неотвязная мысль-мне совсем ничего не надо.только поймать тебя в настоящем.