***

Небо дышит ночным августом, неуместно...
Мы разными тропами, в никуда...
Тепла звезд не чувствуешь, в отместку...
Уже сотая пьеса что святая простота.

Мы лишние здесь - факт.
Хватит кривляться - антракт.

Ветер усталый смоет гнусь,
Мелодию души своей услышишь,
И для кого-то достаточно что ты дышишь,
А я не вернусь...

Пьеса больная - выплюнь...
Антракт окончен - место...


Рецензии