Выдохнул меня как сигаретный дым.
Уставшую, лохматую и простуженную.
А в голове - бред, а в голове - псих.
Выдохнул такую глупую,
если не контуженную.
Раненную на все сердце,
Избитую на всю душу.
Дымом не отогреться,
никому этот бред не нужен.
Теперь вижу твой след,
Теперь чую твой стих.
Почему никто не чувствует звезд тепла?
Да луна мало кого так влекла.
И ты растворяешься, как в молоке,
В тихом таком своем мирке,
И этом свете полупрозрачном, ласковом,
А очнешься на заднем дворе запущенном и потасканом.
И не к чему все это было вроде,
И стремишься обратно, к тем легким что отправили тебя к свободе...
***
© Copyright: Тори Формалин, 2010
Свидетельство о публикации №110082600896
Свидетельство о публикации №110082600896
Рецензии