Кто-то скажет, мол, живу на облаках я
И о чём-то запредельном говорю
И не знаю, как земля навозом пахнет,
Как от слякоти уныло ноябрю;
И какой бывает серою в больнице
Возле койки надоевшая стена,
Что мальчишке-ветерану ночью снится,
От чего вопиет матом тишина;
Как взрывается и кровью набухает
Чья-то бедная истерзанная плоть,
Как земля от нелюбви к себе вздыхает…
Да, вы правы, это знает лишь Господь.
Да, вы правы, не люблю я краски чёрной,
Да и красной я, пожалуй, не люблю,
Я пытаюсь отыскать источник горный,
Я его приметы редкие коплю.
Под обломками разбуженной стихии,
Под стенанья душ, распятых на кресте,
Отыскать пытаюсь нежные стихи я,
Как подснежники в декабрьской мерзлоте…
Кто-то скажет...
© Copyright: Екатерина Щетинина, 2010
Свидетельство о публикации №110082608632
Свидетельство о публикации №110082608632
Рецензии