О неразделенной страсти

О  НЕРАЗДЕЛЕННОЙ  СТРАСТИ

В  разгаре  ЛЕТА,  как  цветы,
рвала  признания  прохожих.
Все,  как  один:
           - Люблю! – мне.
           - Ты -
моя  единственная! - может…
Так  ЛЕТО  длилось:
                зной – томил,
другой,  казалось,  нет заботы,
как  пополнять  гербарий... 
                Пыл
мог  стать  бы  мёдом
     в чьих-то сотах!

За шумным 
                праздничным  столом
всегда  есть  кто-то
       с  мерой – брюхо!
И  пьян,  и сыт - но раздражён:
всё, что  ни  съест –
                невкусно,  сухо.
 - Медку? –
                из сорванных цветов
и  трав  настойку  наливает…
И с  перекошенным  лицом –
так  рвёт  его – не  пожелаю
врагу:  врагом  с  ним  быть 
                потом.

Отрава, разве,
                страсть  признаний?
Лекарство,  но  без  меры – яд!
Где  собрано  одно  страдание –
не  знать  об этом –
                брать  и  брать?
Урчит – ворчит  глухое  брюхо:
- Пе-ре-ва-рю,  пе-ре-ва-рю…
Отрыжкой - домыслы  и  слухи,
что  отравила...   Жить – горю!
До  срока – ОСЕНЬ…
                И  мелькнет
напоминанием  о  ЛЕТЕ
чистосердечное – всё  гнёт,
за  все  признания  в  ответе
я  чувствую  себя,  собрав 
гербарий   горький. 
                Жить - наука.
Какая  вытяжка  из  трав
исправит  в  ком-то   глупость?!
               
                Тупо
одно  и  тоже,  без  конца!
Зачем  вылавливает  ухо
досаду  из  речей  юнца,
что  познает  жизнь
                мерой – брюхо:
- Медку, из сорванных цветов!
Без  веры  даже  мера – яд...
В  смирении - перед  Творцом
смогу,
    раскаявшись  предстать.