treya е

правда,это когда ты думаешь-поздно писать о море,
хвататься за горло,когда безумие через слово,
поздно пить боржоми,как говорится,
если всё сломано.
(чёт или нечет?)это вопрос ребром,я оказалась между
губами и дулом
от пистолета,цвета никто/никогда не насторожит,
не дорожит,лежит,булавкой продета.
я скончаюсь не молодо и не красиво,сивой старухой
в раздолбаной кресло-качалке,палка о двух концах?
приукрашенной и в золотых кольцах.
баста,меня не надо.
я исчезаю молча,громче крича о социумах и уходах,
водах,ушедших в изнанку щёк.щелчок
и я отсутствую вовсе.все,измолчавшись и вывернув пальцы,
пялятся,как я стираю штрих-код с упаковки,
обновки не скрасят лица,сквозящая наглица
как загнутый уголок,от книги,в которой непременно
всем по шапкам и петлю для подлеца.
слышишь,я утекаю в стоки линий и клеток,
трачусь,транжирюсь,в общем всё то,
чтоб не спастись от кармы или таблеток.
(детка,тебе не вырвать со справки проклятый тик).
а может быть даже стиш,малыш
меня нет и здесь бессилен даже поисковик.