От любимой боль на сердце скрою
на румяной утренней заре,
я умру осеннею порою,
где-нибудь в морозном ноябре.
От слепой, неизлечимой раны
я замру однажды в узах сна.
Будет долго старенькая мама
по ночам оплакивать меня.
Будет в поле шелестеть солома,
в мглистых рощах ветер песни петь.
И в окне родительского дома
темной ночью будет свет гореть.
И на радость мне, как на кручину
я желал бы в свой последний срок,
что бы кто-то посадил рябину
и на мой могильный бугорок.
Птицы б стаей к ней слетались в гости,
и в скупой кладбищенской тиши
ярко в осень рдели б ягод гроздья,
словно пламя умершей души.
И любим не всеми в мире этом,
За собой, не чувствуя вины.
Все равно останусь я поэтом
этой милой с детства стороны.
Последнее
© Copyright: Михаил Николаевич Петров, 2010
Свидетельство о публикации №110082606630
Свидетельство о публикации №110082606630
Рецензии