Ода самому себе

Я так люблю момент, когда останешься один.
Перед тобой листок и ручка.
И сразу множество картин
Ложатся на бумагу за строкою строчка.
И как-то сразу забываешь
Рутину жизни, множество проблем,
И в своём маленьком мирочке утопаешь,
В системном блок слов и знаков – микросхем.
Тебе уже никто не нужен больше,
Как, собственно, и ты уже не нужен никому,
И начинается раздел, похожий на разделы Польши
Своих «зачем?» своими «почему?».
И ты, давая жизнь своим героям,
Свою же жизнь рисуешь на листе,
Где место есть любви, и место есть помоям,
Свой красный угол Иисусу на кресте.
Но средь своих картин ты оставляешь дыры –
Следы своих вопросов, поиски дорого,
Провалы в памяти с похмелья, пыльные квартиры,
И сожаления о том, чего спасти не смог.
Ведь ты – творец – всё сам прекрасно понимаешь,
Что людям нелегко тебя понять.
Ты свои слёзы маскою улыбки закрываешь,
Лишь над бумагой можешь тихо порыдать.
И эти слёзы, ты, поверь мне, я-то знаю,
Найдут когда-нибудь в сердцах свой водоём,
Ну а пока тебя твой маленький мирочек приласкает
И даст поспать спокойным сном.
Прими, им не понять душу поэта,
И не увидеть его сладкой жизни ад,
Не разглядеть за айсбергом дверь в лето,
Им легче отвернуться, кинув «Виноват!».
Но ты держись, мой одинокий гений,
Тот мир, что ты создал, прекрасней всех миров.
Средь жизненных дорог и слов переплетений,
Найдётся путь и для твоих шагов!