Болезнь

Когда сходишь с ума, не бывает тяжёлых последствий.
Накрывает внезапно, в момент, и всё, ты уже пациент.
Не устраивают разборок, дознаний, следствий,
Пишут диссер врачи по тебе, получают на что-то патент.
 
А тебя запирают в комнату белую, руки - ремнями к кровати.
Говорят полушёпотом, ходят неслышно, колют всякую дрянь.
Улыбаются в ответ на твоё "Нет, пожалуйста, хватит!"
И цветы приносят к кровати родные, как какую-то дань.
 
И приходит придурок в халате, с блокнотом, садится рядом,
Задаёт с умным видом ненужные и реально смешные вопросы.
Смотрит в глаза внимательным, но равнодушным взглядом,
И вокруг него - запах дешёвого одеколона, и - папиросы...
 
Можно не отвечать, всё равно истолкуют ответы превратно.
Можно тупо смотреть в потолок или даже громко смеяться...
Если будешь тихо вести себя, руки развяжут, это приятно...
Засмеёшься - будешь неделями здесь на койке валяться...
 
Позже сделают карту, укажут в ней ход болезни, причину...
Принесут рисунки и тесты, посветят чем-то в глаза.
С умным видом напишут диагноз, составят картину,
Будут транки давать, когда полнолуние или гроза.
 
Заживут на руках под ремнями со временем шрамы,
И привычным станет больничный казённый уют.
За решёткой под утро день высветлит прочные рамы...
А ещё осознанье придёт - здесь тебя никогда не поймут...