Баллада об утрате

С утра утрата даже тяжелей,
чем днем и вечером. Утраты катаракта
сужает мир до запертых дверей,
до озверения и ужаса теракта.

А ночь - она и вовсе из утрат
внезапных состоит. На инсулине
надежды не дотянешь до утра,
коль не прикупишь водки в магазине.

Коль пусто на душе, как в пачке той,
где больше не осталось сигареты,
и почки ноют -и уйти в запой,
нет сил уже. И всё равно стареть ты

ежесекундно будешь, как заложник,
под дулом акаэмистым тоски,
и только дёрнешься-тебя в момент уложат
одним небрежным выстрелом навскид.

Но отчего же так безбрежен ты,
не то что Брежнева записочные речи,-
вместилище холодной пустоты,
в которой два луча бегут навстречу,

чтоб вспыхнув, тут же сразу и погаснуть,
и тут же сгинуть- искрой, как светляк,
напоминая, что вчерашний галстук
вполне вобщем приличная петля?

Его ты перед зеркалом завязывал,
чтоб выглядеть. Надеялся. Решал.
Вчера ещё грешил, что пить заязываешь,
себе клянясь,-не гиблым корешам.

Вчера, как Пьер Ришар, ты клоунадил,
и к Наде торопился,как на битву,
ну а сегодня -ничего не надо
и ты сидишь угрюмый и не бритый.

И ничего в тебе уже не теплится,
мимо ушей молотит телевизор.
И мыслей, как окурков -смятых в пепельнице,
и некому бросать задорный вызов.

Жизнь отрастёт трехдневною щетиною
на дряблой коже, синей, как буклет.
Взломают двери.Ты лежишь в ботинках
и в галстуке. В руке зажат букет.

 26.08.2010 08:05   •