Этой осени золото...
Почернело, как медь,
Боль в душе перемолота
На июльскую треть.
Незабытое, тайное
Сохранится на дне -
Вряд ли счастье случайное
Есть на этой Земле...
Даже если не сбудется -
Не пройдёт стороной.
За любовь не осудится
Тот, кто в мире с собой...
LANA BOND
Свидетельство о публикации №110082601695