Почему же острая вода
У ручья, и капли, как иголки,
Колют пальцы? Это ерунда,
Пустяки, от зеркала осколки.
Их не пить нельзя, не руки мыть,
Только резать выцветшую кожу,
А потом, как пес, от боли выть,
Отпуская, что всего дороже.
И глядеть, как сквозь небесный лед,
Сквозь смешки и злобные упреки,
Солнца лик на Западе встает,
А потом заходи на Востоке.
И сверкает призрачная мгла,
Льется дождь охряный, цвета гноя,
На сосну, что по зиме цвела,
А потом осыпалась весною.
И резвится мокрый суховей,
И жара ведет с собою стужу,
И поет фальшиво соловей,
Соловей с кишечником наружу,
Как на тропке узкой я стою,
Завывает диссонансом в гамме,
В темноте, пред бездной, на краю,
И стою, как будто, вверх ногами.
До любимой не найдя пути,
Всё смотрю в сиреневую даль я,
Что я есть? Да ничего почти,
Просто дурачок из зазеркалья.
Зазеркалье
© Copyright: Игорь Кабанов, 2010
Свидетельство о публикации №110082601141
Свидетельство о публикации №110082601141
Рецензии
