Когда от костров рябин повеет на землю пепел,
И осень смиренно взойдет на свою Голгофу,
Она, покидая, дождями напишет строфы
О том, что птицы давно в тепло прилетели.
Нет, не горчит терпкий листьев запах,
То крепкий чай горчит в заржавевшей кружке.
Сезон охоты. Все это мужские игрушки.
Для тех, в ком струнки души истлели.
Напрасно вглядываться в седое небо,
Ждать птичий клин в безнадежный холод,
Согреть внутри чуть щемящий голод,
По тем, кого обнять не успели.
В сухой траве ружье кротко ждет работы.
Рукой махнуть и тропой из голого леса,
Стрелять по невинным безумно и слишком пресно,
Пусть меньше крови в этот сезон охоты.
Сезон охоты
© Copyright: Мари Мель, 2010
Свидетельство о публикации №110082507395
Свидетельство о публикации №110082507395
Рецензии