На потом...

Болезненно-шафрановый цвет его души,
Вздымаясь бурно и судорожно, под алым оком солнца.
Нет ни покоя, ни тишины...
Лишь вздыхая в безлюдья, вытягивая свои длинные шеи...
Лжецы...
И воды вспенились тогда,
И звёзды померкли тогда,
Поверьте, таких безумий Вы не видали ещё никогда.
Туманом покрылись глаза,
По швам разошлись города,
Внимая бессмертным словам...
В формалине утонет земля,
Оставляя себя на потом...
И проснётся мир ото сна,
Когда станет он огнём...
А пока...
Будем жить в гетто,
Дышать сладким героином,
Считая капли дождя,
И где-то поломанных кукол-игрушек...
Приближение сахарной комы,
Которая слаще мёда и конфет.
Тогда вся каноничность сводится на нет...
Тогда я смогу сжечь твои стихи,
И порезать на тряпки,
Все подаренные тобой шарфы...
Я отведать хочу крысиного яда,
И отправить себя на срочный карантин.
Смотри в небо, падая к земле...
Там собираются драпированные тучи-ткани
В тошнотворном дурном полусне
Пытаясь успокоить своё дыхание.
Элегантно нашаривая в кармане ключи...
И снова комната, где тебя никто не ждёт...
И снова газетная ложь...
И песни в конце 60ых снов,
Интеллигенту не искупить своих исключительных основ-снов...
Раскурить сигарету
И упасть в мир солидарного сола...
Где реальность ломает ребро...
Просмотреть всё ревю...
И рискнуть уйти на потом...