Мы думали, что все мы странники,
Нам дали волю у больших дорог,
Переносились мы быстрее всадников,
Надеялись нести высокий слог,
Нам всем давали восемь из дести,
А, мы поверили, что это двадцать,
И мы пытались все же принести,
Надеялись на, то, что люди братья.
Но белыми дорогами сиянием зеркал,
Припудрено всегда уже сознанье,
И говорят, что все погибнем за металл,
Как взмах руки - холодное прощанье,
Так в губы проникает липкий лед,
Несет до сердца сухость изо рта,
За грех, надкусанный из сада плод,
Нам подарили всем, свободу выбора,
Мы так надеялись, что странники,
Но стран иных не можем, перейти,
Моря мы зрели лишь на фантиках,
И песни пели одинокие свои.
Грядущие события мирно ждем,
Сопротивляться не осталось сил,
Парад планет заменит взмах мечом,
Ладонь в кулак - корабль наш приплыл.
Осколки
© Copyright: Никита Видергольд, 2010
Свидетельство о публикации №110082506229
Свидетельство о публикации №110082506229
Рецензии