Он стоял...

Он стоял, молча, на балконе. Открыл окно. В кармане выпирала пачка сигарет. Так давно не курил. Несколько лет. И вот опять. Каким-то привычным движением он достал из кармана пачку, открыл. В ней не хватало 4-х. Ах да, их выкурил он ещё позавчера, за пару часов, почти одну за другой. Вчера он не курил, просто не хотелось. Пальцы сами нащупали сигарету, вынули. Несколько секунд он помял её в раздумьях, услышал звук открывающейся двери подъезда. Оттуда вышла она. Неспешной походкой она направилась не в сторону остановки, что могло означать лишь одно. Он, также молча, провожал её взглядом, смотрел за ней. Она направлялась туда, куда он уже знал, и не мог ошибаться. Пальцы утащили сигарету в рот. Щелчок. Ещё мгновение он наблюдал на пламя зажигалки, на то, как начинает тлеть конец сигареты. В голове промелькнул вопрос: «Почему?» Вопрос, который не давал покоя уже больше суток. «Почему?» - и всё. Затяг, в горле запершило, лёгкие обожгло, голову немного вскружило. Выдох, за окно устремился дым, серый, прозрачный. Он наблюдал за её походкой, неспешной, знающей куда идти. И он знал, куда она направляется. Её силуэт исчез среди ветвей деревьев. Два часа хорошо проведённого времени, она была рядом, а теперь уже нет. В глазах застряла слеза, но только лишь застряла. Она не вырвалась наружу, да и зачем, всё что нужно, уже вышло. Ещё тогда, позавчера, вместе со злобой, грустью. Вместе с моментом, когда он сломался. Он это почувствовал, сидя на траве около проезжей части, и держа в руках только что распечатанную пачку. Именно в этот момент, внутри него что-то сломалось. Потухла искра, зазвенело между рёбер, и еле задышал маленький ребёнок. Он пока дышит, но очень слабо. Система, вселенский разум, карма или ещё как это называется, сделало своё дело. Он просто сломлен, раздавлен. Ещё несколько затягов, голова кружится, в горле першит и требует влаги. Дым. Открытое окно. И, кажется, уже так давно ушедший силуэт. В голове мелькает уже две мысли, на этом их количество остановилось. «Почему?» и «Люблю, не нуждаясь в ответных чувствах», - человек, который их написал, дал ему искру в детстве, и сейчас, искра тухнет под слова этого же человека. Какая ирония. С чего всё началось, тем и заканчивается. Тепло от окурка вырывает его из перебежки двух мыслей. Он тушит его, выкидывает. И пальцы тут же тянутся за второй. Уже знакомое движение, что бы открыть пачку, достать ещё сигарету, помять её несколько секунд в руке, отправить в рот. Щелчок. Мгновение на то, что бы посмотреть на пламя. Мгновение, что бы поджечь сигарету и убрать зажигалку обратно в пачку. В глазах влага, но он проронит сегодня ни одной слезы. В голове: «Почему?» Внутри пустота. Он сломлен. Сломлен давлением окружающих. Докуривая последнюю сигарету, он её тушит, выбрасывает окурок за второй и тихо шепчет: «Будь счастлива». Последний взгляд на то место, где пропал её силуэт, разворот. В горле першит, в голове кутерьма. Cтакан воды и "Почему?" в голове.