В прокуренном кафе сидит, сутулясь...

В прокуренном кафе сидит, сутулясь, помешивает трубочкой мохито. И вроде мышца, и гоняет кровь по кругу, но - *пафос* - сердце. И оно разбито. И маленькие острые осколки врезаются во внутренности с вдохом, и всё это как будто бы так долго, и будто никому так не бывало плохо.
А всем плевать, Земля вращается по-прежнему, никто не умер и не похоронен заживо. Вот только мысли в голове небрежные беснуются со скоростью адажио.
За столиком напротив мальчик-девочка целуются, друг друга держат за руки. Чуть-чуть левее парень ирокезовый пьёт тёмное и лопает сухарики. За барной стойкой, улыбаясь бармену, какая-то прищурилась хитро. Он ей готовит сногсшибательно-ударное (раз в водку добавляет куантро). Обычный вечер, городские сумерки. Не пятница, но всё же подшофе проводят вечер офисные узники, сидят в насквозь прокуренном кафе. И с ними та, чьё сердце раскурочено, разорвано невидимым снарядом, отброшенная жизнью на обочину – сидит, сутулясь, ковыряет мяту.
У девушки ссутулившейся паника – она ждёт сына через пару месяцев. Life line-рисунок сложится в мозаику: допьёт мохито, выйдет из кафе… повесится.