Мир по локоть погрязший в крови
Снова волчьей осклабился пастью,
Я же знал, что рождён для любви,
И для тихого доброго счастья.
Никому я не ставлю в вину,
Что судьба у поэтов иная…
Я опять ухожу на войну,
И исхода как прежде не знаю.
Сколько Бога любви не проси,
Снова души людские в раздоре,
Я последний поэт на Руси
Нынче первых безумное море.
И пускай, не козырный я туз,
Только знаю, бессонною ранью
В вечном споре потасканных Муз
Обо мне промолчат с предыханием.
ПОЭТ
© Copyright: Евгений Аверьянов, 2010
Свидетельство о публикации №110082501885
Свидетельство о публикации №110082501885
Рецензии