Размышления над Ромео и Джульеттой Шекспира

Я не Ромео, ну и что с того, что не случилось мне родиться мафиози,
Что я  - обычный парень из трущоб, что я живу не в замке, а в навозе?

Нет у меня одежд, пошитых на заказ, и у поэтов я не упомянут,
Но так же дух мой пламенем объят, и так же в сердце кровоточат раны…

Моя Джульетта, может быть, не так стройна, статна, свежа и величава,
Не первый я, с кем под венец она пошла, но я могу последним быть хотя бы.

По части же проблем и тягот бытия подросткам из Испании даю я смело фору.
Когда пишу об этом, слеза туманит взор…Прошу, поверьте мне, как есть, без разговоров.

Откуда знать им, детям солнца и весны, что поддались они пьянящему обману?!!
Любовь с игрой гормонов спутали они; превратности судьбы трагедией назвали.

Короче: не о том старик Шекспир писал! Попавши в плен своих навязчивых иллюзий.
Ах, если б он меня поближе знал, то, прослезившись, он сказал бы мне «Excuse me».

Ведь это ОБО МНЕ он должен был трагедию писать. МОЯ судьба его достойна лиры.
Я – персонаж без автора. Опять нас с ним пространство-время разделило…