По заросшим тропинкам, на которых пятнами солнце,
Мимо древних деревьев, несущих на ветвях плоды,
Прорываясь на свет, выбегать к серебристому морю
И присесть на песок возле самой прозрачной воды.
Забирать эту воду в ладони и лить на колени,
Закрывая глаза, словно теплое льешь молоко.
Наслажденье от света, кружащее словно качели,
Уносящие в хрупкую высь. Далеко и легко.
На пригорке развалины старого храма. Колонны.
В их дорической стати гнезда белые голуби вьют.
Плиты с масками. Нимфы, герои... Ступени...
Как Гомеровой песни самый верный и тайный приют.
Две седые колонны, стоящие в море,
И волны вымывают руки архитектора след.
Захлестнет и уходит. Прилив и отлив. Монотонно.
Замирает. Глаза открываешь и... нет.
По заросшим тропинкам, на которых пятнами солнце..
© Copyright: Мари Мель, 2010
Свидетельство о публикации №110082406149
Свидетельство о публикации №110082406149
Рецензии