Владимиру Высоцкому

Я по ночам глотаю чёрный кофе.
Гадаю, что судьба готовит мне -
Погибнуть утром в автокатастрофе
Иль захлебнуться вечером в вине?
Я по ночам чертовски гениален.
Творю, литературный хулиган.
И был бы жив сейчас товарищ Сталин -
Я загремел бы в город Магадан.
Но хулиганам нынче стало легче,
И не сошлют меня в Улан-Удэ
Ни «вождь народов» в старомодном френче,
Ни маршал Берия в своём НКВД.
Я по ночам пишу стихи и прозу,
И некоторым гражданам, шутя,
Втыкаю в зад огромную занозу,
И веселюсь при этом, как дитя.
Как это здорово - писать не по указке!
Как это весело - где хочешь, там ходить!
Творить и не бояться, жить без маски,
Без спроса ненавидеть и любить!
Но на дворе и нынче век проклятый,
А я пишу совсем не про сирень,
Глотая растворимый стимулятор,
Чтобы мозги не сбились набекрень!
Хоть кое-где на нас заводят списки,
Расстрелы «борзописцев» не косят.
И десять лет без права переписки,
Конечно, мне сегодня не грозят.
А за окном нормальная погода,
И я скажу без ложного стыда -
Что не был отродясь врагом народа,
И есть надежда, что не буду никогда!
Но все же, допивая чёрный кофе,
Поставив всё на кон и под удар,
Приму я гибель в автокатастрофе -
Как самый крупный в жизни гонорар!

Октябрь 1988г.