Коллекционер

Разлад бытия убивает в нас музыку вальса,
и музу, сложившую крылья в безмолвном "прошу".

Как жаль, что хорошее все остается в тени реверанса.
Я снова пишу твой портрет. А потом - ухожу.

Я снова пишу, это вновь повторится - и скоро
всю чашу тебя одним разом - смогу, осушу.

Но ты свой портрет не увидишь. Тебе же знакомо
то чувство - на кончиках пальцев, по карандашу...

Где линии строго ложиться уж больше не в силах,
ужом извиваясь на тонком бумажном пляжу.

Разлад бытия убивает симфонию стиля,
А я посмотрю на тебя... и глаза отвожу.

Поправь на плече кружева и откинься на спинку.
Я путь проложу озаренью чрез все зеркала,

и скоро ты будешь прекрасно-бела на картине,
а позже, в плену моей кисти, ты будешь мертва.

Как жаль, не узнает прекрасное это созданье
о том, что лицо её - то, что возвысил творец,
теперь навсегда заключёно в анисовой раме.

Теперь навсегда - галереи бескровной венец.