Закрывает лес тропинку елью,
Я уже во власти тишины.
Пахнет мухоморами и прелью,
Значит, где-то белые должны.
Вон стоит в коричневом берете,
И листочек фраерски прилип.
Ничего приятней нет на свете,
Чем потрогать влажный белый гриб.
От волненья сердце громко бьётся,
Радость вдохновенна и легка.
Рядышком осинничек смеётся,
Видя, что дрожит моя рука.
Наберу я целую корзину,
Счастьем переполнится душа,
А в деревне мимо магазина
Я пройду нарочно, не спеша.
Грибы
© Copyright: Владимир Николаевич Соловьёв, 2010
Свидетельство о публикации №110082402961
Свидетельство о публикации №110082402961
Рецензии