Дождь не считает капли

Да, не Симонов я, не Рахманинов,
Не течет так глубоко внутри меня кровь
Той идеи, что вызвался я нести, как остов,
Кулаком ударявшей не раз мне в бровь.

Наслаждение от искусства редко в меня проникало,
Взросление это залог его,
Ты врастаешь в землю листвой опалой,
Не увидев в себе ничего своего.

Где же тот златой ключик, алмаз и гранит,
Я бы честно бросил его в толпу.
Только сердце тихо, но смело свербит,
Что его я внутри отыскать не могу.

Вот ведь глупая жажда пустых обещаний,
Я раздал их себе, чтобы грызть этот полый орех,
И так глупо плескаться в до боли простом тумане,
На ощупь, понять пытаясь, где низ, где верх.

Вы над этим, все верно, смеетесь беззвучно,
С интересом, не щурясь, глядите через стекло,
Я бегу удивиться так же, как вы - туче,
Смотрю и вижу вместе с вами одно.

Вот и падает с мысли мираж заботы,
Сердце вновь обгоняет часы на шаг,
Снова слышатся у дождя ноты,
Он не думает в граммах,
Он в этом не слишком большой мастак.