Льдина, холод и вот ему снится:
Он, неловкий и робкий пингвин,
Вдруг становится легкою птицей,
С громким криком врезается в клин,
Улетающий за снегопады,
В буйство красок и запахов рой.
Просыпается…Лета не надо.
Он хронически болен зимой.
Он рожден средь торосов унылых
В царстве снежных, забавных крупиц,
Но течет в его тоненьких жилах
Кровь далеких неведомых птиц.
Не споет он любимой подруге
Трели нежной в прохладе садов,
Но закроет от колющей вьюги,
Пухом белым укрыв от ветров.
Пики скал для него стали клеткой,
Толщи вод, небосвод голубой.
Он ступает уверенно, крепко
Своей кожистой, мощной ногой
Пингвин
© Copyright: Виктор Лав, 2010
Свидетельство о публикации №110082401891
Свидетельство о публикации №110082401891
Рецензии